Обрывками бумаг и грязно-серой ваты, Как ветхая сума, набиты небеса, Вздыхают склоны гор и ищут виноватых И рвут на головах седые волоса.
Уже растратил день помаду и румяна, И вечер угостил обрывками стиха, Берёзы у окна рыдали под баяны, Жизнь пахла чередой и мялась, как труха.
Упрятать бы в карман глухонемые стаи И неподкупных птиц с бумаги накроить, Нетронутый пейзаж перенести с холста, и, Словно некий бог, кормить их и поить.
Купаться в детских снах и жадно верить в чудо, Не выносить одежд на каменных плечах, Когда б не серебро, не Понтий, не Иуда, Я б умолял рассвет распять всё на лучах.
Чтоб не осталось мне беспочвенных мечтаний, Гони пастись Эол за горизонт табун Обрывочных надежд и серых очертаний, Оставь лишь ряд колец и разноликих лун.
|