Вдыхая запах скошенной травы... /Из письма в Россию/

Вдыхая запах скошенной травы,
как наркоман, пьянею и балдею.
Такое в январе видали вы?
Оно возможно на земле халдеев,
где много лет не смею объяснить
своё присутствие в чудесном крае,
и перед кем мне голову склонить
за то, что парадоксами играет.

Жара сейчас, размежевав дожди,
смеясь весну на время сотворила.
Ещё их много будет впереди,
сейчас же ветер, тёплый, легкокрылый,
разносит хмель и радость над землёй.
И возбуждение в душе такое,
какое помню в юности былой.
А нынче чем его я успокою?

Ну разве тем, что вспомню ваш январь
и мокрый снег с противным, хлёстким ветром,
погоду – жуть, как мерзостную тварь,
и вашу власть, что прёт сегодня вепрем
на вас, пенсионеров-стариков,
отняв все привилегии и льготы,
чтоб позабыли без обиняков,
что вы когда-то представляли что-то,
что были кем-то, строили страну,
своим трудом богатства создавали;
оставив вам болезни и суму,
у вас, у всех нувориши украли?

Нет, это мне не принесёт покой.
Наоборот всё станет чёрным цветом.
А у меня сейчас настрой такой,
как будто снова повстречался с летом.

Хоть до него почти рукой подать,
ещё два месяца бедламу быть в природе.
Исчезнет завтра эта благодать,
и дождь по всей стране захороводит.

Но несмотря на это, с давних пор
экскурсии за благо почитаем,
плюём на непогоду и террор
и всю страну объездить мы мечтаем.

И пусть порой нас донимает хворь,
мы, в основном, здесь старостью довольны.
И созерцать, как государство-вор
вас унижает, право, очень больно.