Проходит год

Год завершает крестный ход,
Приходит время грустной тризны.
Закончен полный оборот,
Тоскливой фреской укоризны.

По свежей ране рисовал
Художник странные сюжеты
И кистью словно танцевал,
Смывая кровь водой из Леты.

Мелькали люди, города
И заполнялся двор тюремный,
А с кисти красная вода
Стекала молча в мир подземный.

Остался в памяти лишь след,
В тумане прожитого года.
В конце тоннеля гаснет свет
И, камнем, мертвая порода.