Ну вот, зима в своих правах, Оторван лист календаря. Смола, как слезы, на дровах, Что гибнут, нам тепло даря.
Лютует зимняя метель, Бураном снежным холст творя, Готова праздничная ель И слышно поступь декабря.
Он словно мастер мастеров, Пришел закончить все дела. Художник, скульптор – он готов И для труда, и для стола.
Что для него зимы скульптура, Когда он русский Дед Мороз, А должность эта – синекура, Родной тулуп и красный нос.
Мы ждем заслуженной награды, Волнуется и стар и млад. Мы декабрю, как другу, рады Во тьме лачуг, в огне палат.
|