Не умея не гугукать, не молчать,
каждодневно хочется кричать
о паскудном нашем бытие
при величии и героизме дел.
Жизнь не жизнь, а сущий беспредел.
И его нам сотворили те,
о которых вслух не говорят,
чтобы стены не услышали случайно.
Если вслух, так только лишь «Ура!»,
а плохое в нас железной тайной.
И в утробе сумрачной земной
чтобы, выехав, в психушку не попасть,
мы не раскрываем свою пасть
и не критикуем нашу власть,
пусть фальшиво, но зовём родной.
Я такой же. Матюгаюсь, но, бранясь,
всё ж мне боязно порвать со всеми связь,
оказаться в тех глухих краях,
где провёл ты молодость свою.
И поэтому бывает по хую,
что я вижу подступивший крах
родины заоблачных идей.
Но, однако, всё же жизнь людей,
не переставая, всё пишу.
Этим неосознанно дышу
каждодневно. И вот так
наполняет жизнь свою Исаак.
|
