Немного лжи, немного правды, Немного грусти и тоски, Немного злости и досады – И сердце сжало, как в тиски. Луна стучит в мое окошко, Собой загородив весь свет. И стало муторно немножко. А почему? Ответа нет… Взяла роман читать, но что же? Не различаю букв от слез. На зебру наша жизнь похожа, Но больше черных все ж полос. Пытаюсь подражать поэтам: Стихами мысли излагать. Не пожалеть бы мне об этом. Быть может, лучше не писать? Быть может, стать такой, как все: Не выделяться, быть обычной, Не строить замки на песке И иногда побыть приличной? Я с детства – «белая ворона», Я отличаюсь ото всех, Меня к себе манит Верона И невеселый Лира смех. Еще дурацкая привычка – Во всем искать свой скрытый смысл. «Веду себя, как истеричка», - Приходит в голову мне мысль. Стихи на пьяный бред похожи, Смешные, глупые стихи. Писать их для себя дороже. Вот – наказанье за грехи!
|