Строка

Падать вниз, лицом к подушке,
Не стоит боятся, сидя на пушке,
Фитиль догорает, оголяется пламя,
Знаменосец упал, поднимая знамя.

Ты будешь бумагогй, я буду пером
Нашего первенца назовем мы строкой.
Я люблю темноту, она любит меня,
У нас с ней роман и так будет всегда.

Город ночной проповедует страх,
Симфонию смерти написал ему Бах.
Беркут упал, сраженный стрелой,
Теперь это пища для твари лесной.

Перо отлетело парит над землей,
Ты будешь бумагой, перо под рукой,
Нашего первенца назовем мы строкой...