.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Вадиму Мирошниченко
Небо затянуто серою коркою... Прожито. Пройдено. Крест. Вот и кончается улица Горького – Ночь... Барановичи... Брест...
Л о в и т с я, помни, – в купе, или в номере – Каждое слово и звук... Входишь в ОВИР, чтобы выйти в Ганновере И оглядеться вокруг... Поезд отправится дальше, до Кёльна, И – закружит карусель... Быстро привыкнешь и будет небольно: Вена... Лозанна... Брюссель... Что же терять мне, колымскому школьнику? – Нет, ничего мне не жаль. Катится глобус по полю футбольному – Бостон, Мадрид, Монреаль...
В этом таланте есть что-то порочное – Всюду быть – в меру – своим... Вот и кончается повесть о Родине – Мюнхен... Иерусалим.
Небо закатное, серое, мутное, Вот – обагрились края...
...Дай задержаться же, хоть на минуту мне, Господи, воля Твоя...
.
|