Тот человек совсем пустой,
Кто весь наполнен сам собой…
Так мудрость вечная гласит.
Но перевод всегда грешит.
И как сие растолковать …
Как без себя себя признать…
Потом, что значит «пустота»…
То вечность или простота…
То изначальности полёт,
Иль то,к чему всегда влечёт…
Конечно, мы такой сосуд,
Что жаждет быть наполнен чем-то…
И нас красивости влекут.
И надо быть всегда и с кем-то.
А,если ты чужим наполнен,
То и чужим всегда живёшь…
Мир мудрости всегда безмолвен,
А, говоря, уже ты лжёшь…
Неблагодарно толковать.
Я тихо перестану врать.
