Уж слишком много накипело боли.
Ни слёз, ни строк, и спрятаны ножи…
И все «прости» летят из уст на волю.
Мой бедный бог! Услышь и помоги!
Ужаснее всего не ложь, а скрытость истин.
И где мой дом – в какой из тысяч душ!
Я б помогла понять себя и свои мысли,
Да только я сама себя ищу…
А боль – за страх, и этот страх – за совесть.
И выкипает с шумом небоязнь.
А всё, что было, – да воскреснет в горесть,
Иль в покаянье, или в неприязнь…
И бог мне в помощь (или же предатель)!
И я бы помогла, да вот не в мочь!..
Лишь мои строки – словно неудачи –
Плетутся за спиной моей всю ночь…
2001
|
