Через тысячи верст...

* * *

Через тысячи верст после дней,
разукрашенных пылью дорог,
перепутанных светом ночей,
я гляжу на прострации строк.

Пуль серебрянных чистый прострел
переселит меня на погост,
всё, во что я наивно смотрел,
мне задаст без ответа вопрос.

без ответа на пройденный путь,
без последствий погашенных звёзд,
да шрапнелью расплавленной в грудь
среди русских кудрявых берёз.

Средь пушистых родных тополей
мыслей путает дней паутина,
становлюсь я раскованней, злей,
сердце жрёт вековая кручина !