На войне убитого поэта я читаю – рана сердце гложет. Почему его сегодня с нами нету? Кто-нибудь ответить может?
Почему и войны и теракты чаще самых лучших забирают? Впечатление, что всем с бухты-барахты шизофренники, не боги, заправляют.
И кому такое, право, надо? Жизнь прожив, я не могу ответить.
Над стихами захлестнула радость. А могла бы большей быть раз в десять, кабы не был он убит войною и бурлили б в нём и страсть и сила; кабы он с любимою женою сделали и вырастили сына, как мечталось… Люди! Люди! Люди! Непонятное творите вы на свете. Войны, горе… Неужели будет так всегда? И лучшее не светит?..
|