Забился уголек забытых истин, Оставленный когда-то за душою. Он греет боль – не даст освободиться – Он страж и он палач навеки твой.
Вдруг кажется весь мир безумно серым, Тоскливым, безразличным и пустым. Казалось бы, да что нам в жизни делать – Живем лишь потому, что надо жить.
Мы любим по заложенной программе, Во что-то верим, что-то предаем, А всех, кто не согласен отвергаем, Бросаем камни – их надежды бьем…
Твой каждый день, как клон, похож на прежний, Твой каждый шаг – по хоженой тропе, А все твои стремления и надежды Вдруг стали неугодными судьбе.
В иные дни случаются провалы И, кажется, что рушится твой мир… Мы их на много лет запоминаем И сопрягаем с множеством причин.
А радости так быстро забываем… Хоть ценим высоко сей светлый дар, Но нам его извечно не хватает, Как золота в купечьих закромах.
И точит нож, под сенью твоих мыслей Тоска по веренице светлых дней, Что улетают скоро, будто птицы И забываются всегда куда быстрей.
В твоей душе усталой оставляя, На месте счастья, тьму да пустоту, В которой «доживает» век свой камень, Который погубил твою мечту.
Но время заметет несчастий тысячу – Со временем забудешь обо всем, И станет жизнь – нелепая привычка, С которой мы родимся и умрем.
|