Не желаю копаться в своей я натуре!
И себе благосклонно прощаю грешки,
что я, не относясь как-то к литературе,
всё пишу никудышные, в общем, стишки
о любовных утехах и о Первомае,
о придуманных былях гражданской войны,
о тачанках смешных, запряжённых волами,
и о буднях, которые мне не смешны.
За одни мне телами призы достаются,
за другие, бывает, придёт гонорар,
а за третьи – частенько поджилки трясутся:
это внутренний мой контрабандный товар.
«Ну зачем это всё?» – До сих пор не умею
я ответить, зачем нарушаю покой.
И, как малый ребёнок, трусливо немею
каждый раз перед мной овладевшей строкой,
будь она хоть придумана о партизанах,
иль реальной фиксацией акта любви.
Неужели судьба это мне наказала
бесконечную нить стихотворную вить?
За какие такие мои прегрешенья
музы мне натянули на шею хомут?
Это не к чему мне, хоть я стихотворенья
для себя не считаю за каторжный труд.
Но они не добавят ни славы, ни денег,
и полковничьих звёзд мне от них не видать.
Разве только и завтра, как нынче, от девок
буду видеть любовных утех благодать.
Краснодар-1955г.
|
