Весь мир похож на пьесу в театре,
Но в театре масок и теней,
Где жизнь вся движется на паре,
Но пара эта непростых вещей.
Любовь и счастье вот названье,
Которые, даны вещам-
А ведь они подарок – наказанье,
Замаскированным глупцам.
Подарок этот созданный творцами,
Которым, имя не дал Бог,
Записан в пьесе алыми слезами,
Чтобы убрать его никто не мог.
Играют пьесы в театре масок,
А Бога с дьяволом уж нет,
Их разорвали, сделав кучу сказок,
Актеров туча и поэт.
Но ведь остались алые страданья,
А маски снова на местах,
И разные все им дают названья,
Бойцов решительность иль страх…
И не узнаешь, что за маской,
Ведь ты не дьявол и не Бог,
И чувства их покрыты краской,
Какой увидеть ты не мог.
А жизнь идет и театр изменился,
Но вот актеры не всегда,
Мир чувства масок оживился,
Актеров чувства никогда.
И каждый ищет не простые вещи,
Которые найти нельзя,
И каждый хочет больше пищи,
Любовь и счастье для себя.
А потому они играют друга,
Под маской наслаждаются губя,
Того, кто в счастье верит или друга,
Которого нашел он для себя.
И каждый, кто останется без маски,
Но маски тяжкой, неживой,
Тот тут же вдруг окажешься без ласки,
Ведь ласка вся была игрой.
Откинуть врущие виденья можно,
И станешь неживым творцом,
Который видит, что есть ложно,
Который тоже был глупцом.
И мир он видит пьесой в театре,
Но в театре масок и теней,
Где жизнь вся движется на паре,
Но пара эта не простых вещей!
|
