Я рад, когда листок впитает
В себя чернила, черный цвет.
И на глазах там возникают
Слова, рождается сюжет.
Я рад, когда в душе тревожно,
Когда бессонница зовет,
Писать и рвать листки безбожно,
А в голове одно орет.
Когда орет на столько громко,
Что хочется из окон вниз.
И с этим ором крикнуть: "К Черту!"
Но снова видишь чистый лист.
Ты снова пишешь буквы, строки,
И перечитывая вновь,
Вдруг говоришь: "Устал, довольно..."
Но здесь нельзя ничем помочь.
Нельзя помочь, ведь это мысли
Так бешено терзают ум,
Так бешено терзают сердце,
Пытаясь выдать свою суть.
Я рад, хоть это очень больно,
Я рад, хоть очень и устал.
Я жив, и этого довольно,
Что б на листе том написать...
О мыслях тех, что впились в сердце,
О мыслях тех, что трепят ум.
И на столе дрожат под светом
Семь строф, семь маленьких Иуд.
|
