БЕДА
Ветер бьёт в лицо упруго...
Запил я и сбился с круга,
А во тьме такая вьюга -
Я те дам!
Да, я парень невезучий
И надеюсь лишь на случай,
Но беда змеёй ползучей -
По пятам!
Обожди, беда, немного.
Может, я найду дорогу
Хоть куда, хоть до острога -
Вгорячах.
Обожди, ну сделай милость.
Видишь, жизнь с дороги сбилась...
А беда вовсю глумилась,
Хохоча.
Задыхаюсь я от бега:
Хоть бы кочка, хоть бы веха!
А беде моей - потеха
Круговерть.
И мороз-лютун крепчает...
Предложила кружку чая
В тёплом доме
В полудрёме
Моя смерть.
Я в объятья к ней, как с кручи,
Падаю, но вот он, случай, -
В темноте мигнул надежды
Огонёк,
Как звезда на небе, Вега.
И беда моя, потеха,
От меня в лохмотьях снега -
Со всех ног.
ДУША НА РАСПЫЛ
Тянуло в церковь. Свято дело -
К работе руки приложить...
Душа, конечно бы, хотела
Без искушений в мире жить.
Но мир - суровый и жестокий,
И у него свои права.
Он предъявил с утра мне сроки
В тот день - как раз на Покрова.
И кровь отхлынула от сердца,
Когда хлестнула боль в руке,
Но продолжала жизнь вертеться
От вящей правды вдалеке.
Посты забыты, и молитвы
Стал повторять всё реже я.
А Истину, как поле битвы,
Оставил подло - для вражья.
Осиротевшая гитара
Давно пылится. Где? Забыл.
В объятьях пьяного угара
Пустил себя я на распыл.
2004
ВЕРНУЛСЯ Я…
Павлу Малову
Пришел домой, а вы меня не ждали –
Ну здравствуйте, родные и друзья.
Вернулся я из необъятной дали,
А без неё в России жить нельзя.
Вернулся я, накройте стол, как прежде –
Под водочку с солёным огурцом,
И пусть лампадкой теплится надежда,
Быть может, буду мужем и отцом.
А жизнь меня по всей земле мотала –
От южных и до северных морей,
Но казака в дороге не сломала,
Тянуло к дому отчему скорей.
А поскорей – уже на сердце озимь,
Подруги трижды замужем уже,
И над горою Думной только осень,
Да пьянка в разудалом кураже.
Вернулся я, но где же та надежда,
С которою я много лет дружил?
Всё поросло былиной, но как прежде –
В родных местах, я всё же – старожил.
Пришел домой, ну, а вернее – в гости,
Нет матери, нет братьев и отца,
Их на погосте почивают кости…
Дай Бог, пройти свой путь мне до конца.
26.08.2008
* * *
Старый дом затаился -
Ни дымка, ни огня.
А я так торопился!
Думал, - встретят меня.
Верил, вспыхнет оконце,
Выйдет мама встречать...
Как в степи, за околицей,
Коростели кричат!
* * *
Мне б уйти по степи,
Отдыхая душой,
Только путь мой стремит
Мой сыночек меньшой.
Где-то конь, где-то Русь…
Где-то шлем и броня…
Я сегодня напьюсь
На виду среди дня.
Я сегодня напьюсь
Без вины, от вина,
Лишь осенняя грусть
Для поэта дана,
Но зачем горевать?
Выгод нет, может быть…
Нет России, лишь мать
С того света глядит.
Поглядит на меня…
Окрестит и простит,
Даже чарку вина
Мне подаст - «мон прозит».
Я такой же непутный,
Как и был среди дня,
Только ветер попутный…
Степь… Но нету коня…
ПАХОМЫЧ
Светлой памяти отца
Пышных поминок мы делать, Пахомыч, не будем –
Некому даже и гроб на руках поднести.
Сын – не приехал, соседи – случайные люди,
А из товарищей... Где их, сердечных, найти?
Всё же проводим как надо тебя до погоста.
Вспомним добром, как ведётся у нас на Руси.
Только обидно, что доски на гроб и повозку
Слёзно пришлось у родного колхоза просить.
Не коммунист, не Герой соцтруда, ну а всё же –
Ты на колхоз и здоровье, И жизнь положил.
Совесть правленцев, как видно, нисколько не гложет,
А председатель – с утра «по делам» заспешил...
Ладно, Пахомыч, прощай!
Будь земля тебе пухом.
Прожил ты честно, и – вечный тебе упокой...
Звон погребальный не плыл над холодной округой.
А на могиле – букетик полыни седой.
* * *
Я сквозь годы пройдусь
По застенкам души...
Моя Родина, Русь,
Как мне жить? Подскажи.
На кого уповать
В беспросветной тщете?
То ль идти воровать,
То ли жить в нищете?
Может, жизнь разменять,
Как полтинник, – на смерть?
На кого же пенять,
Боже правый, ответь?
ОКАЯННАЯ ДУША
Окаянная душа,
Прозябала ты, греша,
Не имея и гроша,
Даже – возле.
Сквернословила, дралась -
Во грехе, мол, родилась...
Были грешники до нас –
Будут после!
И, куражась, под хмельком
В грудь стучала кулаком:
«Кто рождён не дураком –
Протрезвится!
Зря ругают и корят –
Нищим нечего терять.
А у Бога, говорят,
Всё простится».
Посреди лихих дорог
Ей не встретился пророк.
И никто не уберёг
В бездорожье.
А раскаянье, коль нет,
Каркнет вороном во след.
И вершина зол и бед –
Кривда с ложью.
В грязном рубище своём
Побрела на водоём,
Чтоб с тоской своей вдвоём
Хоть отмыться.
Но пока душа брела
На виду всего села,
Мысль шальная догнала –
Утопиться!
Подошла душа к реке,
Крест сжимая в кулаке,
Слыша голос вдалеке
Покаянный.
Рядом был прозренья миг!
Но вздохнул он и затих –
Ведь души-то не достиг
Окаянной.
И, как грязное пятно,
Приняло речное дно
Бездыханное одно
Только тело.
И, над заводью кружа,
Путь земной свой заверша,
Нераскаянной душа
От -
ле -
те -
ла.
МИНУВШИЕ ДНИ
Минувшие дни – как архив для души.
Минувшие дни позабыть не спеши.
В минувшие дни отсчитай все гроши,
В минувшие дни – сухарей насуши.
Минувшие дни – там есть мать и отец.
Минувшие дни – твой терновый венец.
Минувшие дни – там отвага и страх.
Минувшие дни – там есть друг, и есть враг.
В минувшие дни – сонмы лучших стихов.
Минувшие дни – без запретных оков.
В минувшие дни, всех любимей – жена,
В минувшие дни, ты не знал ещё дна.
В минувшие дни, всех родней – блудный сын,
В минувшие дни… Но ответ был един…
Один – со стаканом…
Не поэт, а кретин…
* * *
С кривдой жить – куда уж хуже!
Правду резать – так в глаза!
Затяну ремень потуже –
Невезухи полоса.
На просёлке – грязь до пупа,
Всю Россию развезло!..
От тоски да в петлю?!
Глупо!
Надо жить и злу назло!
* * *
Что такое мудрость –
Это жизнь,
Кстати, обоснована не мною –
Доброта, любовь и неба высь.
Злоба пусть обходит стороною.
Что такое мудрость –
Это дни,
В муках испытуемы извечно,
И для нас искусами они
Вдаль ведут по вере бесконечно.
Что такое мудрость –
Жизнь моя,
Давит на меня, сгибая плечи,
Каркает лишь стая воронья,
Пьянкою себя поэт калечит.
* * *
Эх, жизнь – настой шиповника,
Терновник для венца,
Сплошная кинохроника
Беспутного конца.
И высветится титрами:
Хоть Бахус и творец,
Но коль «шиповник» – литрами,
То творчеству – пи.....ец!
ПРИТЧА О СОБОРЕ
ВАСИЛИЯ БЛАЖЕННОГО
Я очнулся от запоя,
Глаз продрал и...
Что такое?!
До чего допился, братцы!
Это ж форменный курьёз.
Прокутил, видать, все деньги,
Коль валяюсь на телеге
Без штанов, в одной рубахе,
Да к тому ж ещё и бос.
Поглядел вокруг.
О, Боже!
Это что ещё за рожи?
Вроде, прямо, как в натуре –
Всё бояре да стрельцы.
Может, я в кинотеатре,
Где старинка в каждом кадре?
Но кричу: «Чего столпились?
Разойдитесь, подлецы!»
Тут один стрелец подходит,
На меня бердыш наводит:
«Эй ты, смерд! Отколе будешь,
Из каких краёв-Земель?»
Я ему: «Ты что же, дятел,
С перепоя, может, спятил? –
Русский я, Блажнов Василий.
Лучше, паря, опохмель».
Он созвал толпу большую, -
Ну да бог с ним, не дрожу я. -
И хрипит: «Кажи-ка крестик».
Что тут скажешь дуракам?
Я тогда единым махом
На груди ранул рубаху:
У меня там храм наколот –
Ангелочки по бокам.
«Нате, гады, подивитесь!
Это вам не в шкуре витязь,
Не картина Васнецова
«Тридцать три богатыря»!
Хоть я был тюрьмой крещёный,
Да родной страной прощённый!
Я ведь общества осколок –
Так в народе говорят».
Тут они меня схватили
И верёвками скрутили,
И погнали, подгоняя
Для острастки бердышом.
Притащили – вот же каты! –
Прямо в царские палаты.
И попал к царю я, братцы,
Ну почти что голышом.
Долго царь на храм дивился,
Под конец аж прослезился
И сказал: «Такой построишь,
Дам тебе я в жёны дочь».
«Что я вам – храмостроитель?
По другому я «строитель» –
Коль «строить» у магазина,
То, пожалуй, я не прочь.
Я ж блажной немножко с детства –
Батьки-пьяницы наследство, –
Где мне храм такой построить?
Нет, уволь, царь, не смогу,
Хоть сажай меня в темницу...
Да и на фиг мне царицу?
От неё я с первой ночи
Обязательно сбегу!»
До чего же царь стал грозен,
Даже посохом ткнул оземь.
Но потом, видать, смирился:
Что возьмёшь, мол, с дурака?
Чтоб добиться всё же толку,
Срисовать велел наколку.
А потом меня прогнали
Тумаками под бока.
И теперечь я – в палате
То ль в удавке, то ль в халате.
Не стрельцы, а санитары
Укрощать взялись мой пыл.
Но врача спроси любого:
Храм Василия Блажного
До макушек золочёных
Весь с меня срисован был!
* * *
В наследство мне досталось два аккорда
От жизни, в прошлом, бравурной моей,
Но, слава Богу – человек негордый,
Спасибо жизни! Я доволен ей!
Доволен тем, что в феврале родился,
Доволен тем – пока пишу стихи.
И было дело – истово молился
За прошлое и в будущем грехи.
Доволен тем, что я жену и сына
Намного больше, чем себя люблю,
И пусть года бегут необратимо,
Но свой талант я в пьянке утоплю.
В ней утоплю талант и дар от Бога,
И всё, что было в прошлом за душой.
Вы подождите, бездари, немного,
Уйду я – брат поэзии – меньшой.
Доволен тем, что я живу и маюсь,
Покаявшись, йотой не совру,
Когда «в дымину», «в стельку» напиваюсь,
Надеюсь, что с похмелья не помру.
24.09.07
Неотложная кардиология, 1-я областная больница.
ВОТ И ВСЁ
Ну вот и всё –
Я до больницы дожил…
Всё – прошлое,
А в будущем – черта,
И к творчеству, как было –
Нету дрожи,
Лишь только
Фанаберии тщета.
По пальцам отсчитай
Остатков годы,
Души все травмы,
Горести учти,
Ведь ты не дал
Поэзии свободу,
И рифм-то
Не осталось к ней почти.
25.11.2007
* * *
«Поэт в России – больше чем поэт…».
Евг. Евтушенко
Поэт в России – больше чем поэт!
Поэт в России – всей душой обязан!
Поэт в России – радужный рассвет!
Её рассветом он навек помазан.
Поэт в России – смута, холода,
И вьюга после пушкинской дуэли…
Мы были, есть, и будем, господа!
Поэты, скоморохи, менестрели…
Мы были, есть, и будем, как всегда!
Покуда кровь сочится из аорты,
Мы, как весною талая вода –
Уйдём на наши старые аккорды.
03.03.08
* * *
У поэта –
Водка на столе!!!
Красное вино –
Для пьянок будних.
У поэта –
Праздник в феврале –
День рожденья –
Среди дней беспутных.
У поэта –
В доме строгий стиль,
Книги… Там –
Автографы и даты…
У поэта
в рифме –
Полный штиль…
Пьянство.
Паранойя.
И цитаты.
* * *
У поэта нет больших излишек,
У поэта – честная душа!
Он один среди колымских вышек,
Лишь метель по нервам бьёт, шурша.
У поэта нет своих изданий,
Только ностальгия между строк,
И своё есть жизни пониманье,
Смерть поэта – лучший вам урок.
ОПЯТЬ ЗИМА
Опять зима пошла в разнос,
Но март упруго наступает,
А в моей жизни – перекос,
Ведь в жизни всякое бывает.
То недород, а то – добро.
Душа в поэзии томится,
И, слава Богу, что перо
К стихам пока ещё стремится.
Отступят скоро холода,
Март победит, не корчась всуе,
А мы – холопы, как всегда,
И за господ лишь голосуем.
Опять Россия, как всегда,
Убита прежними вождями,
И подневольный ей народ
Ждет после выборов – цунами.
А мы привыкли, как всегда,
Не ждать от Господа участья…
На стол колоду, господа!..
Жизнь – наше призрачное счастье!..
03.03.2008
* * *
За окошком сугроб,
А зима всё снега наметает,
Я по пояс в снегу,
А вокруг – холода, холода…
Вроде март наступил,
А стихия не тает, не тает,
И промёрзла до дна
В тихой речке святая вода.
А я, хоть не святой,
Но молюсь иногда в божьем храме,
Призывая душой
К покаянью друзей и родных.
И бывает, что пью
В этом жизненном гаме,
Ведь нельзя жизнь прожить,
Начертав: вот – от сих – и до сих.
* * *
Мне к твоим берегам –
Больше нету пути,
По российским снегам –
До тебя не дойти.
Только голая степь,
Да вьюганы-пурга,
Православия крепь –
Избы, дым, и стога.
Те стога пролегли
Среди шума берёз,
И меня сберегли
От бессонниц и грёз.
И твои берега
Для меня – оберег.
По России – снега…
На душе – тоже снег.
Мне к твоим берегам
Никогда не дойти,
И разрушился храм
На начале пути.
Лишь любуюсь тобою,
Фотку свято храня,
На луну я завою,
Как волчара средь дня.
* * *
Какая синь!
Какое небо!
И в этой сини я один…
Кусочек детства –
Ржаного хлеба,
И я остался среди льдин.
А льдины прут неумолимо,
Под рёбра давят холода,
А доброта проходит мимо…
Вода… Лишь талая вода…
Бьёт наизнанку и наотмашь,
А в вышине небесной – стынь…
Любая жизнь на свете – роскошь,
Когда корячишься средь льдин.
Но льдины всё же отступают,
Весну приветствует тепло,
И на Урале снеги тают,
Теплом приветствуя добро.
И по теплу, по ледоходу
Я уплыву в небытиё
И там отпраздную свободу,
Уйду в началие своё.
* * *
Сколько было, а сколько из будет?
Этих песен, где грустью сквозит?
Кто-то их не поймёт и осудит,
Ну, а кто-то со мной погрустит.
Погрустит об ушедших навеки,
И забытых среди бытия,
Эту жизнь ценим мы в человеке,
Забывая, что всем – Бог судья.
Где-то рядом, в берёзовой роще
Мне о прошлом поёт соловей,
Что же может быть лучше и проще
Этой песни для грусти моей?..
Эта песня запала мне в душу,
И, тоскуя, под сердцем саднит,
Видит Бог, я её не нарушу,
Помолчу у притихших ракит.
Тихий вечер овеет прохладой,
И с полей донесёт запах ржи,
А на небе вселенской лампадой
Свет луны невесомо дрожит.
А потом отразится в затоне,
Лишь в заре затеряется след,
Я лицо своё спрячу в ладони:
Сколько попусту минуло лет!
Сколько минуло!? Сколько осталось?!
Знает, ведает только Господь,
Может жить мне лишь самую малость,
И покинет душа мою плоть.
Видно только – душа в человеке
Не исчезнет среди бытия…
Помолюсь об ушедших навеки!..
Срок пройдёт – среди них буду я!..
|
