Прости нас, славная столица, за то, что мы пока скрипим, за то, что не смогли смириться, за то, что есть и пить хотим, за то, что мы еще плодимся с законом логики вразрез, за то, что вечно суетимся, за то, что дышим, наконец. Особо нас прости, родная, за наших жалких стариков – тех, что, бутылки собирая, бредут вдоль стен твоих домов. Прости нам наши колымаги. Таких ведь в мире не найдешь! Они – как кляксы на бумаге, попавшей под осенний дождь. Мешают, лезут под колеса твоих роскошнейших авто… Прости! Но спросим мы сквозь слезы: Ну что нам делать? Слышишь? Что?! Ведь нас пока что очень много: пятнадцать лет – совсем не срок. Суди нас, но не слишком строго. Придется потерпеть чуток!.. Займись пока своим убранством. Дворцы из золота построй. А мы всерьез займемся пьянством, И все – на кладбище, гурьбой. Мы станем удобреньем скоро. Но ты, родная, не грусти!.. Уйдем без ссоры и без спора. Нам вымирать. Тебе цвести!..
|