В проталинах ручей как рваный скотч Зализывает раны как дворняга, И настроенье – мятая бумага, И утро нехотя сменяет ночь. Струится не расчёсанный туман, Весна ещё ленива и скуласта, Грызёт сухарь почти стального наста, И эхом чавкает на кухне кран. Грядущее, журча ключом в замке Открыло дверь и встало на пороге, Считая медью скромные итоги На серой, пепельной своей руке. Грядущее линяет по утру, И от него ни прорастёт и тени. К чему готовит нас Всевышний Тренер, В какую суждено играть игру? Цыганский ветер мартовской рукой Гадает на ладони перспективы, И пьяницы, с носами цвета сливы, Уже отправились на водопой. Надежда не разборчива в еде – Питается мечтой и алкоголем, И мы, не зная тайного пароля, Вживаемся в абстрактное «ни где». Ты никому не нужен. Тишина, Легко дымит окурок мягкой «Явы», И жесты лип неряшливо корявы, И сквозняком по комнатам – вина…
|