По сердцу дрожь заколотила
(Был этому когда-то рад)…
Теперь же томно и уныло
Творю я новый плагиат!
Ах, плагиат – какое слово!
Как будто блажь в ночном бреду.
Вот написал! Ан нет! И снова
Стихи свои на части рву.
И вот пишу о плагиате –
Вдруг «критик» пред глазами встал:
«Ты что же делаешь, старатель?!
Уже Высоцкий так писал!»
Пишу… Россия – мать моя!
(О Родине писать хочу я)…
Но косо смотрят на меня –
И «критик» снова фальшь учуял.
Тогда, быть может, про любовь
(Она ведь душу мою гложет)…
«Писали – хмурит «критик» бровь –
И Пушкин, и Есенин тоже!»
Я написать поэму смог
(Там наглое есть панибратство),
«Ты что же?! Александр Блок
Первей создал свою «Двенадцать»!»
Тогда, пожалуй, обращусь
К читателю совсем по-свойски…
И снова «критик» (злобный гнус):
«Уже писал ведь Маяковский!»
Все «заняты» стихи… Ну вот(((
Нет ничего! Хотя, постойте!
Есть Тимати, «Бахыд Компот»)))…
Писать в их стиле?! Нет! Увольте!
Высоцкий – гений! Был гоним
(критиковали его доки)…
И вот поэтому за ним
Я повторяю эти строки:
«Идет охота на волков, идет охота!
На серых хищников - матерых и щенков.
Кричат загонщики, и лают псы до рвоты.
Кровь на снегу и пятна красные флажков.»
17.09.2007 г.
|
