Я всем твержу, что я поэт. Да. Я поэт по крови, плоти. В груди моей звучит кларнет, Когда душа моя на взлёте.
Всем умиляюсь. Всё чарует. Мой глаз, мой слух – всё в плен берёт. Мне с выси кто-то стих диктует, Порой в них знаки подаёт.
Я боль стихами отпеваю, Пишу и кровью, и слезой. Себя, как книгу, раскрываю. Всё отмечается строкой.
И смех, и грусть, сарказм и нежность, Всё чем полна я ночью, днём. Души ранимой безмятежность Вдруг зажигается огнём.
Зарёй отсвечивает радость. Свет проникает в мир теней. Дух опьяняет воли сладость И гонит в путь моих коней.
Повсюду бесовы ловушки. А я ищу чертог святынь. Наполнена до края кружка Напитком горьким. В ней полынь.
Но аромат её дурманный. Ах, доля-долюшка моя! Мне солнца лучик – гость желанный, Толпа, что стая воронья.
Я в ней теряюсь и слабею, Порой даю себя распять, О мести грозной вожделея. Мне горько это сознавать.
Недуг мне крылья подрезает. Им обострён мой тонкий слух. Надежда Веру окрыляет И до вершин возносит дух.
Мы все пришельцы в этом мире. Я свой хочу оставить след, Сыграв на многострунной Лире, Собрав стихи свои в букет.
В ночи сиять звездою яркой, Днём солнца лучик отражать, Журчать ручьём в пустыне жаркой, Волной бегущею плескать.,
Пространств баюкая безбрежье И ублажая пыл ветров, Всё обласкавши словом нежным, Откликнуться на каждый зов.
15.07.2008.
|