Разливаем в бокалы вины виноградную душу.
В чём тут истина, Боже, –
Спускать языки с поводка?
Рыба-Кит приплывёт,
И освоит бренную сушу,
И научится даже плевать в океан с маяка.
Чёрный мякиш катаем: сегодня не будет крошек –
Рыба-Кит на подходе, а вовсе не Птица Рух.
Впрочем, хватит на всех!
Не жалей, и себе – поплоше:
Говорят, что воздастся.
Наверное, врут…
Врут!
Или нет.
Но какое нам, в сущности… Сбоку-припёку!
На крылечке сидим, разливаем в бокалы…
Итак:
Море видно с обрыва.
И солнце плывёт с востока.
И плавник над водой.
И горит до сих пор маяк.
|
