Стихи, рождённые в похмелье…
Поэтов спаивает жизнь,
любовь, идущая в забвенье…
И нежеланье – просто быть –
толкает к старому пороку
(залить бы, выкурить всю боль!).
А слёзы разбивают строки
родных, убийственных стихов.
Скорбящая душа поэта!
Его кричащая рука!
Тетрадь… бутылка… сигарета…
и – суицидная тоска…
Табачный дым уходит в небо,
окутав его чёрный стан,
и с той же скорбью мчится время
в закат краснеющего дня.
Смертельной дозой, хладнокровно,
любовь вливает жидкость мук.
Разлившись мыслию, невольно
спешит поэт – на тот же круг.
И – повторение ошибок:
любовь… бутылка… суицид…
Таков поэт! Таков и выбор:
в стих умирать, но – этим жить!..
2001
|
