Он просто Любил. СлОва не было в самом начале. Был Рай - неосознанный. Позже - в мечтах намечаемый. А после сомнений с неверьем в Себя нескончаемым была Пустота.= Пропаданье. Разлука. Молчание. И Он сотворил своё Небо как стихотворение, наполнив его ожиданьем открытия истины. Из Творчества высек Горенье и Преодоление, а Солнце с Луною - из света окна между листьями. Он создал из взглядов - морские пучины и омуты, из голоса - грозы, цунами и райское пение, цветы - из улыбок, и, следуя чувству знакомому, Он сплёл из волос - Непокорность и Долготерпение... Не славы, а лишь осознанья своей сопричастности от мира он жаждал в ответ на Его мироздание. Но истина - в трещинах. (Корни в земле - не напрасно ведь)... Любовь постигала, как тщетно всегда ожидание. Он молча подставил ладонь - для спасенья Хорошего, в убийстве Любви никого не виня в соучастьи. На Линию Жизни Шедевра осыпалось крошево... За Линией Смерти с тех пор и находится Счастье.
|