Не многие находят в прозе чувство,
Лишь изредка, случайно, проходя.
И только в классиках - там где грохочет буря,
Где ветер воет фразами крутя.
Тогда жило иное поколение, иначе мыслило,
Умело рассказать, что мучает их разум повсеместно,
Как будто разрывает в клочья сердце.
Оно умело в прозе прокричать!
А мы другие, нами правит Дарвин.
Грубы, резки и можем промолчать,
Когда хамят при нас, привычно и жестоко.
Остатки жалкие достоинства, вбивая в грязь.
И только стих - последняя надежда.
Он рвет и мечет душу бередя.
Протяжно стонет : Вздрогни человече.
Открой глаза, проснись, взнуздай себя!
Лишь стих звучит на фоне лжи, обмана.
Лишь он способен звоном разбудить.
Глубин души таежной искру света,
Она проснется и начнем мы жить.
|
