И нет бы душе как медведю в берлоге: выспаться в сласть, укрываясь от вьюг; и вроде бы солнце уже закатилось, и вроде у нас, но уж точно не юг.
Откуда цветок среди этих метелей? Скажи мне, Господь, может это все сон?
Быть может хотел он услышать капели, звенящие словно заутренний звон.
Но я теперь как капризный ребенок, лишь только его мне опять подавай.
Мой нежный палач, мой каприз, мой обман.
И пусть твердят:”Все пройдет, он спросонок”.
Так дайте ж лекарств, я усну, наплевать, что где-то кому-то я нужен зачем-то.
Но поздно кричать, да и я опоздал.
Чуть слышно, несмело она ворвалась, пьянящая без алкоголя распутная девка – весна.
И ночью теперь мне не до сна. Зачастили мысли – дуры и грызут меня изнутри.
Я потерял спокойствие будней и без причины завел крысу – ревность в груди.
Если б ты знала, до чего докатился. Самому порою смешно.
Надо же было так влюбиться в феврале весне назло.
|
