Вылей, дождь, свою тоску на людей.
На сухой душе трава не растёт.
По сухой планете бродит злодей
И свою он панихиду поёт.
О земля, моя родная земля!
Серый цвет теперь твоя благодать…
Где же, где мои родные поля,
Где сынов твоих великая рать..?
И не в радость мне, а в сердце и в боль,
И ещё один удар под ребро.
Я бы крикнул в этот мир: я живой!
Все глухие, не услышит ни кто.
И от этого я сам стал немым.
А народ, как звери, им бы поржать.
По обочине иду: едкий дым
Да рекламы, словно ели стоят.
И растут леса из тех фонарей.
Это памятник могильный тебе.
Вылей дождь свою тоску поскорей,
А иначе быть беде, быть беде…
И так будет сотни тысяч веков…
О земля, моя родная земля,
Ты позволь мне, я всем сердцем готов
Воскрешать твои святые поля.
8 мая 2008 года
|
