ОРИГИНАЛ:
Конец прекрасной эпохи
Потому что искусство поэзии требует слов, я — один из глухих, облысевших, угрюмых послов второсортной державы, связавшейся с этой, — не желая насиловать собственный мозг, сам себе подавая одежду, спускаюсь в киоск за вечерней газетой.
Ветер гонит листву. Старых лампочек тусклый накал в этих грустных краях, чей эпиграф — победа зеркал, при содействии луж порождает эффект изобилья. Даже воры крадут апельсин, амальгаму скребя. Впрочем, чувство, с которым глядишь на себя, — это чувство забыл я.
В этих грустных краях все рассчитано на зиму: сны, стены тюрем, пальто; туалеты невест — белизны новогодней, напитки, секундные стрелки. Воробьиные кофты и грязь по числу щелочей; пуританские нравы. Белье. И в руках скрипачей — деревянные грелки.
Этот край недвижим. Представляя объем валовой чугуна и свинца, обалделой тряхнешь головой, вспомнишь прежнюю власть на штыках и казачьих нагайках. Но садятся орлы, как магнит, на железную смесь. Даже стулья плетеные держатся здесь на болтах и на гайках.
Только рыбы в морях знают цену свободе; но их немота вынуждает нас как бы к созданью своих этикеток и касс. И пространство торчит прейскурантом. Время создано смертью. Нуждаясь в телах и вещах, свойства тех и других оно ищет в сырых овощах. Кочет внемлет курантам.
Жить в эпоху свершений, имея возвышенный нрав, к сожалению, трудно. Красавице платье задрав, видишь то, что искал, а не новые дивные дивы. И не то чтобы здесь Лобачевского твердо блюдут, но раздвинутый мир должен где-то сужаться, и тут — тут конец перспективы.
То ли карту Европы украли агенты властей, то ль пятерка шестых остающихся в мире частей чересчур далека. То ли некая добрая фея надо мной ворожит, но отсюда бежать не могу. Сам себе наливаю кагор — не кричать же слугу — да чешу котофея…
То ли пулю в висок, словно в место ошибки перстом, то ли дернуть отсюдова по морю новым Христом. Да и как не смешать с пьяных глаз, обалдев от мороза, паровоз с кораблем — все равно не сгоришь от стыда: как и челн на воде, не оставит на рельсах следа колесо паровоза.
Что же пишут в газетах в разделе «Из зала суда»? Приговор приведен в исполненье. Взглянувши сюда, обыватель узрит сквозь очки в оловянной оправе, как лежит человек вниз лицом у кирпичной стены; но не спит. Ибо брезговать кумполом сны продырявленным вправе.
Зоркость этой эпохи корнями вплетается в те времена, неспособные в общей своей слепоте отличать выпадавших из люлек от выпавших люлек. Белоглазая чудь дальше смерти не хочет взглянуть. Жалко, блюдец полно, только не с кем стола вертануть, чтоб спросить с тебя, Рюрик.
Зоркость этих времен — это зоркость к вещам тупика. Не по древу умом растекаться пристало пока, но плевком по стене. И не князя будить — динозавра. Для последней строки, эх, не вырвать у птицы пера. Неповинной главе всех и дел-то, что ждать топора да зеленого лавра.
ПАРОДИЯ:
Потому что загадка поэзии требует снов, я — один из немых, впавших в детство, седых пацанов из кривых переулков, с набором экзотик, унижатъ не желая гранёный стакан, глаз умыв, этот способ не мамой, а родиной дан, пью словесный наркотик.
Ветер гонит пургу. За столом вор сидит при своих, в этих мокрых краях, чей девиз - Поделить на троих, Пик Шестёрка, казнив Короля, сорвалась в преисподню. Вор банкует, шутя, за столами дрожат фраера, Дамы прячут Шестёрку, всё будто вчера, но, как били не помню.
В этих мокрых краях, всё хорошее делят на всех: в туалете очко, анекдот, над убогими смех, литражи боевые гранёных стаканов, генеральских наложниц и плиты на кухне жильцов, Наш ответ Чемберлену. Острог и закон подлецов, и кулак зубоскалам.
К жизни был приговор, сон общественный неутомим, Пьянству бой, с пацанами дерёмся за дружбу и мир, пряча трёшку на сердце в заправдашном бронежилете. Не вколотишь ладони на крест, хоть сто раз умирай. Прописались в аду, не протиснутся в рай на штыках и балете.
Только килька в томате мертва и свободна. Она вынуждает закусывать горе, когда подана, на газете со вспоротой банкой, торча силуэтом. Яма создана пулей, нуждается в свежих гробах, им диета морщины пророет на струганых лбах. Смерть же внемлет поэту.
Жить в тумане иллюзий, чихая, как старенький ёж, к сожалению, можно. Пока, наконец, не поймёшь, где граница для зла и добра и где линия фронта. Если б ёж мог читать по слогам, он бы в раз оболдел и понятно бы стало ежу, - для поэта предел, лишь черта горизонта.
Места здесь лишь достало для левой толчковой ноги, а вокруг не поля, а пустыня - беги не беги, нету бань и не пьют по субботам ни водки ни кваса. Беспокоит намаз и горячий, как Сара, хамсин. Раздеваю десяток (второй?) золотых апельсин, да чешу гондурасы.
Бродский, стал ты по ходу закручивать туже сюжет. Пуля в лоб, отдели, наконец, своих мух от котлет. Да и как не смешать с пьяных глаз, побывав сюзереном. Не сгори от стыда, открывая дешёвый портвейн, помни разницу меж коньяком и вином, зохэнвей, как меж ... и хреном.
Если долго эпохи мешать, то получим коктель, - войн столетних, и блиц табакерки и яд, колыбель революций, следы от бомбёжек и римских сандалий. Хиросим и Освенцима пепел не стывший в горсти. Жалко не с кем Гулаг по молекулам в хлам разнести, чтоб спросил с меня, Сталин.
Что же пишут в газетах в разделе "Пропажа нашлась"? Две собаки, три кошки и мышка. Была б моя власть, им бы всем, у которых собака иль кошка "пропала", обыватель узри сквозь очки, дни у них сочтены, с ловлей пуль в круг лица у кирпичной стены, показалось бы мало.
Растекаясь по древу останками сил и ума, нецензурно плевался на стенку словами. Тюрьма пригрозила, что вырвет у гуся чудесные перья. Поплохело главе, но топор пацифист. Вопреки вырубали у птицы перо до последней строки, в сказки эти не веря.
Смелость этих времён, - это смелость, которую трус примеряет на всех, исключая себя. Как заврусь, перестану катить на поэтов телегу и бочку. Кто прочёл, всем желаю весёлого мирного дня и прошу не жалеть, когда станешь на ужин меня нарезать на кусочки.
|