Паршивая за окнами погода,
с утра уже по-мелкому дождит...
И не сказать, какое время года,
наверно, время скорби и обид.
Летящие куда-то иномарки
грязнее сельских стоптанных галош,
мокры насквозь деревья-перестарки,
и я не так уж молод и пригож.
Как жаль, что никогда вам не узнать,
за каплями дождя, как наваждение,
как жду вас, словно в детстве день рождения,
как вас рисую в старую тетрадь.
Как жаль, что никогда нам не слетать
вдвоём на краешек моей Вселенной:
где стали б вы моей навечно пленной,
и я хотел бы вашим пленным стать.
Шагаю на работу нищебродом,
на кепку нахлобучив капюшон,
читаю в небе строчки мимоходом,
как дуракам неписанный закон.
Летят себе в нелётную погоду
два журавлиных клина на восток,
и понял я, что нынче время года –
испытывать волненье и восторг.
Как жаль, что никогда вам не узнать,
за каплями дождя, как наваждение,
как жду вас, словно в детстве день рождения,
как вас рисую в старую тетрадь.
Как жаль, что никогда нам не слетать
вдвоём на краешек моей Вселенной:
где стали б вы моей навечно пленной,
и я хотел бы вашим пленным стать.
А на закате день прилёг со мной
смотреть как дождь прокалывает лужи.
И где-то за осенней пеленой
живёт любовь, которой я так нужен.
|
