Талант он где? Он что? Он существует? Он только тем, кто это заслужил? А остальные. Кто же так лютует? Но этот кто-то, хоть бы предложил
Попробовать до чуда дотянуться. Что б с лёгкостью творить, не сомневаясь. Писать, играть не важно, в мир вернуться Самим собой, свободой упиваясь.
Я брал перо, пытался быть поэтом. Но там двояко-быть или не быть. Немножко не люблю себя за это. Не смог, увы, своё же полюбить.
А может проза? Здесь просторы шире. Ограничений нет и лишь полёт Своей мечты направь, и в этом мире, Да и не только в этом, всё придёт.
Попробовал. Погряз в плену сомнений. Попробовал ещё... ещё, но вдруг, Остановился. Всё же я не гений. Сомнения в себе замкнули круг.
И вновь вопросы, жаль, что без ответа. Как мне понять моменты просветленья? Кто намекнёт? Дождусь ли я совета? Найду ли истинное в жизни назначенье?
В своей душе, пока, я лишь копатель. И рукописи нет, молчит сюжет. А может я и вовсе не писатель? А кто тогда? Ведь я и не поэт.
|