Пейзаж, как чеканка по меди, Сияет красой заповедной И, как панорама из злата, Листвой драгоценной богато И даже, пожалуй, беспечно Сорит и сорит безупречно На землю с травой пожелтелой, От холода заиндевелой, Но только не слышится звона В агонии этой бездонной, Где даже и солнце, как медь, Не может сияньем согреть Ни лес, с его запахом прели, Ни даль с пустотой оробелой, С её перспективой воздушной, Которую крона послушно Доводит до зрителя мило И даже с горячечным пылом, Фильтруя всю синь вековечную С усердьем почти безупречным.
|