- La lune est belle aujourd'hui, n'est-ce pas, D.?*
«Вступление»
Пишу письмо в один конец.
Ответа я не жду.
Имею мысли. Скоро захлебнусь.
Чего не скажешь про нехватку чувств.
Читаешь? Читай.
Прекрасно понимаешь, про что сейчас скажу.
И мне плевать. Кто, где и с кем,
Обсудит пару моих строк. Я им ведь не плачу.
Начну с банального.
Я знала всё с самого начала.
Я даже и не думала.
Прости, но это факт.
Ты скажешь, что я столько времени играла?
Увы, на это не способна.
Точнее, не мне тебе всю боль придётся причинять.
Оставлю это я другим. У них получится искуснее стёкла разбивать.
«Из-за любви»
Вот люди вроде говорят. Любовь - это прекрасно.
Это хорошо.
Так почему же эти люди валяются потом,
В слезах, в соплях и боль пытаются глушить дешёвым коньяком?
Извиняюсь. Опять весь свет направлен не туда.
Случайно озарилась тьма хорошей жизни.
Да, да, была я не права. Всё ведь проходит.
Лишь зубы ты покрепче стисни.
Итак, о чём я?
Выходит, врали оба?
Все всё прекрасно знали, но почему-то продолжали.
Бывает ли такое? Как видите, что да.
«Вопрос»
Любила ль я тебя?
Какие громкие вопросы.
Но знаешь, я думаю, была я влюблена.
Иначе то, что было, оно бы не случилось вовсе.
А так неинтересно. Зритель поймёт меня.
«Могли бы?»
Могли расстаться мы на берегу.
Каждый пошёл своею бы дорогой.
Но затонул Титаник, виновных не найдут.
И я теперь смеюсь, хоть не имею повод.
Я стала хуже. Чей-то ночной кошмар.
И подожгла я плюшевого мишку.
А с ним, к несчастью, сгорел и весь тот зал,
Который назывался чьей-то личной жизнью.
Это похоже на поток рандомных мыслей.
Здесь есть немалый смысл. Давай, открой глаза.
Конечно, не классика и не её записки.
Но я и в классики не мечу. Живу во времени и в этом я права.
«Прошлое»
Почти что все любят думать о прошлом.
Моё сокрыто от других и от меня.
Я заперла всё в шкаф и обмотала скотчем.
И всё ещё я слышу голоса.
Я часто вспоминаю осень.
Вернее будет вспоминать октябрь.
Ведь именно тогда среди унылых оболочек,
Я встретила луч света, то есть тебя.
За столько дней, признаюсь,
Я так и не решила, какого цвета у тебя глаза.
Меняют на свету свои немногочисленные переливы.
А до конца определиться судьба мне не дала.
Сейчас это уже не важно.
Какая разница, кто как смотрит на жизнь.
Сейчас мои глаза без смысла пялятся
На строчки, что обнажат все мои чувства на весь мир.
«То, что внутри»
Ты знаешь, я скучаю.
Хоть обещала не смотреть назад.
И всё же, ни один нормальный не откажется,
Счастливые моменты в жизни вспоминать.
Я не вернусь. Мне нету рядом места.
Гораздо было б проще уехать, улететь.
Но я пообещала, что я останусь, завершу всё,
И лишь потом отправлюсь над чувствами скорбеть.
Хотя, я буду честной. С чего же только мне всё надо исполнять?
Когда мой мягкий мир надвое треснул,
Его зачем-то продолжили ломать.
А я и после этого должна всегда свои слова держать.
Немного получается нечестно. Хотя, вам точно лучше знать.
«Истина»
Я соврала тогда, сказав, что стих последний.
Вернее будет, что все последние стихи написаны лишь с помощью тебя.
Я не могу писать о жизни, о дороге.
Как я могу писать про то, к чему душа моя так холодна?
Пишу, стираю и снова начеркаю,
И так пока не примирюсь, что снова шепчет о тебе,
Тот снег, что часто шёл так в декабре.
Я вновь чернилами бумагу заливаю.
Я напишу всё это, чтобы со временем крупицы не забыть.
Это навечно будет маленьким секретом,
Который если не мы, то точно я буду хранить,
А после кто-то, может, найдет мои ответы.
«В будущем»
Я верю, у тебя всё хорошо.
Будет хорошо и после.
И не коснутся слёзы твоих щёк,
А если и коснутся, то будут радостными, точно.
Что я могу ещё сказать? Всё что угодно,
Людям всё равно.
Не обещаю, что я не напишу ещё.
Сейчас пора закончить пляску скорби.
Мне просто грустно?
Иль я скучаю?
Я не могу понять.
И не пойму я этого и после.
С. Г.
* Луна сегодня прекрасна, не так ли, Д.? (франц.)
|
