Нет, не проходит наша тьма И света истинного нет Там, где обитель, как тюрьма, А жизнь напоминает бред Своей реальностью подвальной, Что вдруг обрушилась на нас В недобрый, лютый жизни час В кошмаре дико театральном, Где у спектакля нет финала, Здесь всё глядится, как начало. Кто скажет ясно: «Будет свет»? Таких умельцев ныне нет. Здесь мрак навеки сотворён И обступил со всех сторон Гарантией от взрывов мощных, Спасает он немытых мощи От избавительницы смерти, Отводит он лихие смерчи, Взрывчаткой что сотворена, В обыденность возведена, А мы трепещем, трепыхаясь, Хоть и от пыли задыхаясь, Ведь жаждем, жаждем всё же жить, С надеждой радость ощутить, Увидев свет и синь небес, Воскликнув: «Мир благой воскрес».
|