Небо застелено серым ковром и до рассвета полшага. Хмурое завтра - мышиный король - тычет зазубренной шпагой в хрупкие рёбра. Под рёбрами снег - плотный, слежавшийся. Больно... Что ж ты так часто приходишь во сне? Ну почему ты приходишь во сне, поишь отравленным пойлом памяти - смелые руки везде, вкус поцелуев ванильный?.. Ангел, наверное, недоглядел или пожадничал крыльев. Падала вместе и вместо тебя, что-то о счастье шептала. Тихо – теперь поезда не гудят, и опустели вокзалы. И несезон, но созрел звездопад - падают гроздьями в море крупные звëзды. И мне говорят, эта история, мне говорят, в книге банальных историй.
|