Вдруг, захотелось бешено компота. Того, из сухофруктов и воды. Так захотелось, что пришла икота. Да так схватила, думал всё, кранты.
Напрягся мозг, на сложность напоровшись. Но о компоте мысль терзала душу. С сомненьями недолго поборовшись, Я миф о кухне всё ж решил разрушить.
Открывши шкаф, где доступ ограничен. То место, где жена в своей тарелке. Как будто вторгся в чьё-то приграничье. Как будто влез в дупло рачитой белки.
Кастрюли, сковородки, непонятки. Не сделать бы стремглав неверный шаг. Кастрюлю применю я без оглядки. А вот зачем здесь сетчатый дуршлаг?
Кастрюлю на огонь. А сухофрукты, Одним движением в воду, как Муму. Я словно повар-шеф, сенсей, инструктор. Но для чего ж дуршлаг? Я не пойму.
Вода вскипела, забурлила жижка. Родился чудных запахов аншлаг. Я рад и счастлив, как седой мальчишка. И тут я вспомнил для чего дуршлаг.
Картоха, макароны и пельмени Через него, не дура же жена. Откинуть надо блюдо непременно. Безрукий я? А вот и ни хрена.
Дуршлаг скорее в мойку. Наперёд Уверенный, что прав, что всё продумал. До капли процедил в него компот... Потом стоял и думал… думал… думал...
P.S.
Я много думал о судьбе компота, Бесследно канувшего через мойки слив. И понял, что у них случилось что-то, У рук с мозгами. Видимо разрыв.
Когда мозги рукам дают свободу, И руки что-то там творят, себе в угоду. Как результат вопрос: «А что за чудо? Руками это? А растут откуда?»
|