Ещё год жизни завершает календарь,
мне семьдесят один – рубеж в житейском марше,
как ни печально, становлюсь дряхлей и старше,
тоска по юности грызёт, уходит встарь
с мечтой о солнечном, мир греющим теплом,
телесным жаром и печным теплом полатей,
о женщинах в цветах, в прозрачных «голых платьях» ,
о вкусном пироге, поджаристом, мясном.
Тоскую без жены, без секса и любви…
И сын мне третий год всё продолжает сниться,
порой так хочется в разнос и в хлам напиться
и позабыть про все страдания мои:
уж двадцать с лишком лет не пью вина совсем,
примерно столько же живу без ласок женщин,
пятнадцать лет – как бросил курево – не меньше,
инсульт за десять лет мне наплодил проблем.
Как горько сознавать, что одряхлел совсем,
по гроб свой обречён на немощь с нищетою,
безвестность чувака, не признанным толпою
чинушных чудаков – чудил на букву «м».
01.01.24.
|
