Подвала тьма столь самобытна И даже, как бы безобидна. А сырость, пыль, хоть досаждают, Но от снарядов всё ж спасают. Не скрою, не всегда, конечно, Но в подземелье мы беспечно, Как под крылом живём у бога В надежде, что не у порога Снаряд взорвётся ненароком, Направленный зловещим роком. И до сих пор всё так и было, Пока фугас со страшным пылом Не вдарил, вышибая двери, Устроив дикие потери Жилью и всем его жильцам, Отправив души к небесам, Тела ж остались под завалом, Смешав щебёнку с кровью алой. Тьма ж сохранила самобытность, Ей нипочём снарядов прыткость.
|