В кресле дремлет за книгой вечер.
Вечер осени: поздний, усталый.
Так, как гаснут, отплакав, свечи,
Без тебя ничего не стало.
Ну горят и горят… Не заметил –
Стали маленькими и погасли.
Держат голову гордо плечи,
По брусчатке льет Аннушка масло.
И занять себя как-то нечем.
А у жизни занять помешало.
Как в золу, превращается вечер,
Ни черта без тебя не стало.
Обзови все судьбой или случаем,
Только больше ничем не криви.
Мы вдвоем глубоко невезучие.
Не жалею - не плачь, не зови.
Поползли к облакам чужим.
За спиною портвейн да мед.
Вот бы нам научиться жить
Так, как все в сентябре живет...
А коль нет, то словчить умирать
Так, как все в ноябре умирает.
Слишком просто бывает ждать.
Слишком сложно, дождавшись, бывает…
Что теперь в том оглохшем раю?
Под звонком полустертость имен...
С тобой изгнан, тебя я люблю…
И к такому приговорен -
Безвозвратно бросаясь от моря,
Понимать, что еще простужен,
Повернуться и плюнуть в горы
И вернуться к твердеющим лужам.
Вдруг прошепчешь – я так скучала?!
И, обнявшись под смерзшейся тучей,
Без зонта, вновь начнем сначала,
Мы, до новых небес невезучие.
|
