* * *
Чело твоё недвижно, взор потух. На мертвенных губах знакомая усмешка.
Как-будто говоришь: "Не всё ль равно, что выпадет тебе: орёл иль решка?"
Твой долг исполнен. Смертная коса твоих стеблей уж больше не коснётся.
Теперь одно: в ком твой мятежный дух любовью к прежней жизни отзовётся.
* * *
Скажи о милый друг, зачем с тоской в глазах вздыхаешь ты над жизнью так устало?
В глухих подвалах совести своей, блуждать тому, кто видит выход, не пристало.
Времени нить истончится как сон. Здесь - на зыбучих ветрах,
Будет недолго с надеждой внимать счастия ищущий прах.
* * *
"Ты - человек, - вы мне говорите, - чего ж тебе надо ещё, дурачок?!"
Да, я человек и душа моя - скрипка, а совесть - небесный смычок.
Только вот музыку он извлекает с нотками мнимой вины.
Звуки же те, коим должно греметь, дальше дверей не слышны.
* * *
Зыбок словно песок, что струится меж пальцев, этот сладостный сон.
Нет желанней его, хоть и знаем - порой к нам безжалостен он.
Ввергший нас в этот сон, вот уж право, своей добротой может только гордиться,
Коль в заведомо истинный час, когда сон наш ещё не окончен, нам велит пробудиться.
* * *
Знаешь, мне говорят, человек здесь рождён лишь для счастья.
Свет, что нам Солнце дарит, мол, не терпит соседства ненастья.
Коли так, отвечаю, то по что тот цветок, что почти уж погиб, греет солнечный луч,
Жизни ради бог весть как пробившись на миг лишь один из-за туч?!
* * *
Твоя жизнь, сколь её не брани, для Творца - драгоценный сосуд!
Его слуги здесь чашу сию на плечах своих к пиру несут.
Что изопьет из чаши хозяин стола, то известно ему наперёд.
Но пригубит он всё: и полынную хмарь и сладчайший изысканный мёд.
* * *
Ноша, что мы от рожденья несём - так порой тяжела, неудобна.
Может холму, на который стремимся взойти, только она и подобна.
Каждый новый твой шаг, что к вершине ведёт, для тебя всё труднее даётся.
Сил уж кажется нет в твоих сбитых о камни ногах, но так много пройти остаётся.
|
