Не чуя за собой вины, Куда бежать нам от войны Из мест, где мы так жили тихо, Пока не появилось лихо, Как шквал от мощного обстрела И всё от пыли посерело, Где и заря вдруг стала хмурой Под цвет засохшей крови бурой, Где стало время не типично, Лишившись здравости ритмичной: То вскачь бежит, а то замрёт. Неужто и оно умрёт? А как же счёт вести нам бедам И хронологию победам Солдатам отмечать придётся? От нас и рок тут отвернётся И летописцы грянут в ступор. Бумагу не заменит рупор – Глашатай жизни горемычной, Что с колеи сошла привычной.
|