Гряда горбатая утёсов,
Создав воль горизонта остов,
Мир разделила пополам.
К чему же небу наш бедлам.
Конечно, лучше ширь небес,
Откуда скинут гордый бес,
Лишившись ангельского чина
За выкрутасы, за бесчинства,
Что он на землю перенёс,
Хоть и сломал при этом кость,
Себе копыто присобачив,
Но не тоскуя и не плача,
Ведь на земле ему раздолье –
Верши законно своеволье,
Ведь мы доверчивы до жути,
Грешим, не разбираясь в сути
И мыслим просто трафаретно,
Внимая чушь авторитетов,
Тех, что мы сами создаём,
Чтоб процветал в веках содом.
|
