Природа ласкает глаз, Но снова молчит скворечник. Со смертью, как в первый раз, Танцует фокстрот сердечник.
Ему ли не знать все па, Все выверты сей старухи. А что у неё стопа Не как у людей, то слухи.
Хоть он на неё кладёт, Но та не даёт покою. Сегодня она ведёт, Прижавшись к нему щекою.
Щелчком выбивает такт. Подмигивает игриво. На всё у неё контракт Давно уж готов. Не диво,
Что к людям она как босс, Приходит всегда без спроса. И чешет костяшкой нос, Хоть нет и в помине носа.
Разрушив его домен, Чью память хранит аорта, Подарит ему взамен Костюмчик иного сорта.
Не жмёт и почти что в рост. И это уже отрадно. А что как изделье прост... Так незачем. Ну и ладно.
О как предсказуем мир, Где каждый нежнейший хрящик, Судьба, точно тот факир, Насытившись, прячет в ящик!
А этот, смотри ж ты, не стал, Залогом её реестра. Все живы и пуст пьедестал. Не надо сейчас оркестра!
Вон он приоткрыл глаза И будто отдёрнул ногу. Ну вот, уж пошла слеза. Не умер и слава Богу.
|