Худое небо. Кислый скучный день Напоен влагой как не выжатая губка. Чего-нибудь поделать бы...но лень. Душа мутна, пронзительна и хрупка.
Зачем-то голубь. Здесь. Совсем один. Стоит недвижно в булькающей луже. Быть может это ихний Насреддин. Его сознанье нашего не хуже.
Бездомный пёс глядит в глаза. Ему видней, Кого лизнуть, кого облаять из прохожих. О сколько нам ещё отмерит дней Рука небес, глухих и непогожих?!
Когда бы знать. Вдруг нищий на углу. Сплошная рвань. Зачем?! В такую пору! Скорей пойди домой. Возьми иглу. Зашей костюм. В свою забейся нору.
Но нет. Стоит упрямо как болван. С какой-то странной баночкой в руке. И мысль пришла: всех бед житейских караван Остался там - отсюда где-то вдалеке.
А здесь - вот он, вот дождь, вот банка и тоска. Да пёс бродячий, с меткой в рваном ухе. Да мысль, жужжащая как муха у виска, Что всё, в одном для нас невыразимом духе
Заключено, как целый мир в одном яйце. И что любая боль - лишь неизбежность. И что-то вдруг я уловил в его лице. Не скорбь. Не низость бытия. Но принадлежность.
И нечто понял я, пускай ещё не до конца. И всё смотрел, любви прочувствовав науку, Как дождь, струясь, стекал с его лица. И дар вложил в его протянутую руку.
Я шёл и думал: нет ещё восьми. Вот он стоит. Один. И нет угрозы. Так почему же, чёрт меня возьми, В душе моей фонтаном брызжут слёзы?!
Забыл про всё. Про мокрый вечер и про лужи. И уж погода мне казалась хороша. И жизнь была забвеньем вечной стужи. Но плакал дождь. И плакала душа.
|