Мы залезем на небо по лестнице,
Мы станцуем на лезвии месяца,
Мы пойдем... босиком... по Луне.
© Ва-Банкъ
Измеряя пол-литрой листы букваря,
Посылаю печаль на соседние звёзды.
Всё, что выпало мне, было - точно! - не зря,
Даже если горчил ложью травленный воздух.
Мы с Незнайкой бредём босиком по Луне,
Знайки верят на Кипре в Несолнечный город,
Диссонансы пытаясь исторгнуть вовне,
Окунаясь в озноб, поднимающий ворот.
Был неточным прогноз будто Жорж Шарль Дантес,
И теперь каждый год репетируют гибель:
Настрогав оливье, льют в него майонез,
А потом - всё равно: хоть - аморэ, хоть - либэ.
И у всякого есть свой последний редут
На освоенном вдоль-поперёк поле брани.
Персонажи всё те же: Пилат, Каин, Брут,
Отпечатки оставившие в Инстаграме.
Остаётся лишь вспомнить про пьяный замес:
Всё, что вышло из глины, становится глиной.
В новой версии, видимо, явится бес
И ехидно подбросит кусок пластилина.
|
