И глянцевый август… И всё… Закончится в пятницу лето. Как точки, упавшие с «ё», Дожди застучат, может, в среду… А, может быть, прямо с утра, Чтоб больше не думать о днях, Где тёплая сырость двора Скрывалась в приморских камнях, С утра залимоненных в прошлое. И всплеском не ахнув нигде, От ценного мелкими грошами Скользнувших по темной воде. И всё… До тепла жизнь отложится. Как точки на краешке «ё», Листва на березах взъерошится Пред ветреным остриём. Готовая оторваться, Упасть, как подбитая птица. В безумном порыве остаться, Все осенью вниз стремится. Все думает о земле. Что лето там будет с ними. Сорвавшись, в пшеничной волне, Придя из земли, в землю сгинет. А август из брошенных гнезд Проводит стрижей в неба просинь. Рецепт у печали прост – На выходные осень. Где летней любви проекции Последним закатом багровы. Где волны, шумящие в сердце, По-прежнему бирюзовы.
|