* * *
Цветущая шептала слива,
И вторил ей заросший сад:
«Поэт не может быть счастливым,
Иначе не о чем писать!»
Живу, умру ли, всё равно…
Что может быть ещё равнее?
Возможно, та в саду аллея –
Я на неё гляжу в окно.
Пусть пустоцветом отцвету,
На мир глаза свои тараща…
Наверно, мой далекий пращур
Любил земную красоту.
Он жил размеренно и всласть,
Всяк наслаждаясь жизни делом,
Мне сквозь столетья оголтело
Святая страсть передалась.
К земле единственной, родной,
К её лугам, полям и рекам.
И это небо надо мной
Бездонное дано навеки.
Я верю, только для любви
Мир создан был когда-то Богом!
И понимаю понемногу,
Мгновенье не остановить…
Во след кивнет печально слива,
И зашумит прощально сад.
Поэт не может быть счастливым,
Иначе не о чем писать!
2023 г.
|
