Он не был святым, и не звал за собой он, По жизни с гитарой он шёл, И как тот, другой, не вернулся из боя, Который с режимом он вёл.
В шершавых стихах не кривил он душою, И голосом хриплым из недр Он пел о любви, лагерях и героях, О марше солдат группы «Центр».
О тех, что идут по его Украине, И всё, что пред ними цветёт, За ними пылает на мёртвой равнине, Ночами горит напролёт.
Идут, попирая ногами святыни, В душе презирая народ... Он не был пророком, но стал им отныне, Войну предсказав наперёд.
Слагая стихи, и не зная покоя, По жизни с гитарой он шёл, И сам не вернулся однажды из боя, Того, что за правду он вёл.
Прослушать
|