В семь утра вдруг сгорает день.
Есть у осени такой случай,
Когда утром небесную сень
Покрывают горелые тучи.
И берет утро за руку дождь,
Оставляя эстампом на лужах
Силуэты спешащих. И дрожь
От ветров разлетается тушью.
Ретушь, стертость, наброски, мазки.
И контраст - от дождя к медно-серому.
Зерна, липы, зонты, колоски
За- костнелые… -костенелые…
Дождь по краю, по верху, сплошь…
После лета мир стынет натужно.
Почему в сентябре ты идешь,
Когда ты никому не нужен…
Когда все отцвело, отросло,
Что ты можешь теперь возродить…
А ты вновь расправляешь крыло,
За окном продолжая бродить.
То ли осень вот так грустит.
То ль в тебя она просто играет.
Она любит дожди. Дождит
За окном. За окном не светает.
И с часов утекло семь утра.
Как минуты, стучат капли в лужах.
И опять жизнь немного пуста.
День, едва народившись, потушен.
|
