Везде полумгла, крохи света со тьмою,
в которой витают неясные мысли,
то призрак берёзы, то ветки сосновой,
без всякого повода цели и смысла….
Набросок верхушек, зазубренной кромкой,
едва обозначился чёрный, невзрачный,
но свет отделялся полоскою скромной,
несмело во мраке себя обозначив.
Бесцветные краски, размыты границы,
мир только задуман, а вовсе не создан,
откуда и что может вдруг появиться,
ни тени, ни облака, ни горизонта….
Укрыто туманом пространство без края,
где выше, где ниже, пригорки, лощины,
но тьма отступала, куда-то стекая,
наверное были на это причины.
Так серая дымка рождала предметы:
кусты у реки, журавля и дорогу,
вот так и тогда, в те далёкие лета,
наш мир возникал, как творение Бога.
С тех пор, верно, в память об этом народам,
зарёй начинается каждое утро,
так было столетия долгие годы,
разгонит светило сгустившийся сумрак.
25.03.2023
|
