Автобус, холодно. Окно
Разрисовал лукавый иней.
Прозрачных стекол полотно
Раскрасил в однотонно-пыльный
Унылый бело-серый цвет.
Кто ж был художник иль поэт,
Что в этот час бессильно синий,
От тонкой кисти на стекле
Оставил белую картину
Цветов весенних на листве.
И что за думу, тайный смысл
Вложил в узоров филигрань.
Чему хвалу он в них возвысил
И что за красочную даль
Обрисовал в бесцветной пыли.
Как будто мудрость древней были
Он нам тихонько прошептал.
А снизу: «Здесь, когда-то, мы ли…»
Седой философ написал
И дальше прочерк… умолчал.
11.02.08
|
